há histórias que não têm um final feliz

Em tempos conheci um homem muito peculiar. Gostava de andar bem vestido. Em algumas ocasiões não dispensava aquele fato especial que lhe custou uma fortuna. Porém, raramente o vestia. Aliás, só o usou em casa. Nas restantes vezes que o tirou do armário, deitou-o cuidadosamente sobre a cama. Ao lado daqueles sapatos pretos bastante caros que ainda tinham as solas novas. Costumava dizer que estava à espera de uma ocasião especial para usar o fato na rua, de forma a que todos o pudessem observar.

Mesmo sem fato, este senhor era aprumado. Barba sempre feita. Penteado. E roupas, que não sendo caras, combinava na perfeição. Gostava de definir o seu estilo como casual chic. Uma vez confessou-me que não sabia o significado dessa definição. Mas como toda a gente dizia ser moda, era assim que ele se definia quando alguém lhe perguntava o seu estilo. Dizia que não se importava de ser apenas mais um. Charmoso, este homem era muito assediado por mulheres. Contudo, nunca amou. “Estas gajas são umas interesseiras. Não gostam de mim pelo que sou mas pelo que lhes posso dar”, dizia-me. Apesar de ter tentado, nunca consegui fazer com que percebesse que existem pessoas despidas de interesses. “És um estúpido por pensar assim”, disparava contra mim. Contra o único amigo que tinha e que ainda o ouvia.

Este homem que conheci, defendia ser único no mundo. Aos seus olhos, só ele é que tinha conquistado o pouco que tinha de forma honesta. Recordo-me das nossas discussões sobre futebol. Para ele, Messi e Ronaldo não passavam de jogadores que tinham alcançado o sucesso por causa dos empresários. Pois, “talento não tinham nenhum”, defendia. Como também gostava de cinema, passávamos largos minutos a discutir a sétima arte. Até que, um dia ousei dizer-lhe que estava contente por termos portugueses a brilharem no estrangeiro enquanto actores. “Esses? Não valem nada. Aposto que as gajas dormiram (ele usava outra expressão mais corriqueira) com alguém e até nem me admiro que os gajos façam o mesmo. É tudo igual”, afirmava, corrosivo como sempre.

Recordo-me ainda do dia em que estivemos numa esplanada na Quinta do Lago, no Algarve. Passou por nós um Ferrari vermelho, daqueles para que todos olham boquiabertos. Disse-lhe que se tivesse dinheiro era capaz de comprar um daqueles. “Esquece! Para isso tens de vender droga como esse cabrão faz, de certeza”, disse. Resumindo, aos olhos deste senhor, tudo tinha sido alcançado a troco de alguma coisa. Não havia sucesso nem riqueza por mérito, suor e muito trabalho.

Esta maneira de ser fez com que me afastasse dele. Eu, o seu único amigo. Confesso que me fartei da sua visão do mundo. Das pessoas. E daquilo que os move. Até que, num dia destes recebi um telefonema de um familiar dele. Era para me dizer que tinha morrido. Como nunca amou, não tinha ninguém. A família também não queria saber dele. Como sabiam que era o seu único amigo, pediram-me para ir à casa dele desfazer-me das coisas que tinha.

Não me apetecia mas acabei por ir. Aquilo que destaco é o fato que referi no início. Permanecia novo. Ainda tinha as etiquetas todas. E os sapatos brilhavam como se tivessem sido comprados naquele momento. Ele tanto esperou por uma ocasião especial que morreu sem que o fato e os sapatos tenham sido vistos por outras pessoas.

Aquilo que mais me entristece não é o facto dele ter morrido. Mas sim ter morrido sozinho porque afastou todas as pessoas que se interessavam por si. Ninguém chorou a sua morte. Nem a família. Nem eu, o único amigo que teve em vida. E será recordado como o invejoso que não sabia amar e que via mal em todas as pessoas. Infelizmente, não posso dizer que não seja merecido.

Ah! Já me esquecia de dizer. Este senhor peculiar que conheci chamava-se povo. E tem milhões de irmãos que ainda andam por aí a viver da mesma forma que ele vivia. E que vão ter o mesmo final que ele teve.