démodé and the new black

Ela estava sentada no chão. Encostada a uma parede. Com a roupa suja. Repleta de buracos. As unhas destacavam-se pelo negro. Parecia que tinha passado horas a cavar com as mãos. As mãos evidenciavam a ausência de qualquer tratamento ou uso regular de creme que as mantivessem com um ar sedoso e cuidado. Como devem ser as mãos de uma mulher. Estava também descalça. Os pés estavam ligeiramente cobertos por aquilo que em tempos foram umas meias e que agora parecem retalhos de tecido amontoados para impedir que o frio seja sentido com maior intensidade.

Porém, ela não pede esmola. Não tem um cartaz a pedir dinheiro, comida, trabalho ou o que quer que seja. E, apesar do ar pesado e destruído que carrega no rosto, não tem aspecto de alguém que vive na rua. Estranhamente, também não tem ar de quem desistiu de viver. Tudo isto, torna enigmático o facto de estar aparentemente abandonada a uma canto, numa rua suja, feia, húmida e onde o sol brilha apenas durante duas horas no período da manhã.

As pessoas passam. Reparam nela. Mas anda tudo a correr. E ninguém tem tempo para parar e perguntar o que faz ali. Os motivos que a impedem de pedir ajuda. Porque não diz uma palavra. Ou mesmo aquilo que a impede de levantar-se e seguir o seu caminho. Até que ele se aproxima. Ao contrário dos outros, ele volta para trás. Apesar da sujidade que lhe cobre o rosto, ele sabe que a conhece de algum lado. Depois de passar por ela, volta. Baixa-se. Olha atentamente para o seu rosto. “Conheço-te”, diz-lhe.

Mas ela não reage. Nem sequer levanta os olhos para o fitar. “Já tivemos algo. Não te lembras?”, pergunta-lhe. Porém, ela mantém-se imóvel. “Eu sabia que este dia ia chegar”, refere com orgulho. Depois destas palavras que não foram mais do que um monólogo, ele começa a rir-se na cara dela. Aponta-lhe o dedo enquanto solta sonoras gargalhadas. Por sua vez, ela mantém-se na mesma posição. Chega a parecer uma estátua.

“Eu disse-te que este dia ia chegar”, insiste. “Tu já eras. E dá-me prazer ver-te nesse estado”, prossegue. “Estás démodé. Passaste de moda. Já ninguém quer saber de ti. Por isso é que estás aí abandonada”, diz. Sem obter resposta da parte dela, continua a sua conversa. “Sei que não vais perguntar como estou. Sei que não vais olhar para mim para perceber que triunfei mas não precisas de o fazer. Estares aí nesse estado faz com que perceba que sabes que estou bem. Sabes que sou a nova tendência da moda. Que sou o novo preto e que todos me desejam”, conclui.

Depois destas palavras, ele seguiu caminho. Triunfante e de peito aberto. Como se fosse o senhor do mundo. Quanto a ela, ficou ali caída. Não por falta de forças. Mas porque espera pelo momento certo para se reerguer. E acredita que esse momento irá chegar. Até lá, permanecerá assim. Imóvel. Enquanto, lamentavelmente, vê aquele homem triunfar. Sem que nada possa fazer para o derrotar. Só falta dizer quem ela é. Diz que em tempos foi a mais bonita do mundo. Era muito desejada. E o seu nome é amizade. Já ele, é uma nova moda. Como tal, existem milhões por aí espalhados. E tem o nome de interesse.